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[Ahora se que va en serio: Hay una disposición del alma que se dibuja por entre los huecos estivales de las cosas. Los que llegaron están gritando. Son artistas. Y yo empiezo de nuevo.]

Cómo decir que no es esta casa, que yo corrí por los pasillos y están vacíos, polvorientos. Siempre es invierno. Solamente sos pálida, no conoces el sol. Esperás, nada más. Hay algo de profundo en vos. Y sos muda para esas cosas. Tampoco sabés llorar. No estuviste en ninguna parte, para qué. Ayudame a quitarme de mí, si detrás de los laberintos somos lo mismo