=/=BSSM21 = sucesión .(43)

...lo que busco es perder todo

[=/=BSSM21 = sucesión
...y de última, de no ser así, está la excusa de que es mental. Mas a esta altura ya sé que es cuestión de nomenclaturas, distancias. Se recortan espacios para ordenar y calmar a los pretendidos.
Es decir: "todo cuanto se dice no es necesario que se piense", (y cuanto se haga). (De cómo el trasfondo será esotérico. Los animales no piensan, por eso no se confunden)]

Todo está contenido dentro de un margen que se dilata sólo y siempre por el alcance de las palabras que lo figuran.
(sentido textual)

añadir (53)

se empieza por =/= sucesión y no al revés. No se puede llegar a () si no es anulando la sucesión, es decir, delimitando la sucesión, es decir, argumentando, recortando nuevos espacios, un ejercicio infinito (afuera de la sucesión no hay tiempo porque el tiempo es la sucesión) Salir del tiempo y olvidar las terminaciones no es una propuesta, no es un movimiento posible.

[De cómo esto puede ser resistir: “Tal vez sea como una escala, una gradación, un abanico con miles de puntos intermedios y no dos lugares aislados: sucesión y ()”]

estreno (cita

"Siempre que viene el tiempo fresco, o sea al medio del otonio a mí me da la loca de pensar ideas de tipo eséntrico y esótico, como ser por egenplo que me gustaría venirme golondrina para agarrar y volar a los paíx adonde haiga calor, o de ser hormiga para meterme bien adentro de una cueva y comer los productos guardados en el verano o de ser una bívora como las del solójicO, que las tienen bien guardadas en una jaula de vidrio con calefación para que no se queden duras de frío, que es lo que les pasa a los pobres seres humanos, que no pueden comprarse ropa con lo cara questá, ni pueden calentarse por la falta del querosén, la falta del carbón, la falta de lenia, la falta de petrolio y tamién la falta de plata, porque cuando uno anda con biyuya ensima puede entrar a cualquier boliche y mandarse una buena grapa que hay que ver lo que calienta, aunque no conbiene abusar, porque del abuso entra el visio y del visio la dejenaradés tanto del cuerpo como de las taras moral de cada cual, y cuando se viene abajo por la pendiente fatal de la falta de buena condupta en todo sentido, ya nadie ni nadies lo salva de acabar en el más espantoso tacho de basura del desprastijio humano, y nunca le van a dar una mano para sacarlo de adentro del fango enmundo entre el cual se rebuelca, ni más ni meno que si fuera un cóndoR que cuando joven supo correr y volar por la punta de las altas montanias, pero que al ser viejo cayó parabajo como bombardero en picada que le falia el motor moral. ¡Y ojalá que lo que estoy escribiendo le sirbalguno para que mire bien su comportamiento y que no se arrepienta cuando es tarde y ya todo se haiga ido al corno por culpa suya!"


CÉSAR BRUTO. Lo que me gustaría ser a
mí si no fuera lo que soy (capítulo: Perro de San
Bernaldo).

59

[Ahora se que va en serio: Hay una disposición del alma que se dibuja por entre los huecos estivales de las cosas. Los que llegaron están gritando. Son artistas. Y yo empiezo de nuevo.]

Cómo decir que no es esta casa, que yo corrí por los pasillos y están vacíos, polvorientos. Siempre es invierno. Solamente sos pálida, no conoces el sol. Esperás, nada más. Hay algo de profundo en vos. Y sos muda para esas cosas. Tampoco sabés llorar. No estuviste en ninguna parte, para qué. Ayudame a quitarme de mí, si detrás de los laberintos somos lo mismo

seguir

desistir es la búsqueda de la belleza


[nada se detuvo
no encontré nada
no me convencí
vi descuidos, violencias
{_:“Como los lagartos”...Cómo me pudo haber dicho eso, cómo pudo saber tanto de mí si no fue a través de todo esto. Las palabras están clavadas desde antes, yo soy cuando callo. Todo lo que no sé de mí está en las paredes viejas, las cosas olvidadas, los hilos de la luna.
…
Sí, somos diez personas {con “ese ejercicio de hacer estallar el lenguaje”}, y allá son diez mil, diez mil que no buscan nada… ¿Qué escriben? ¿Qué dicen? ¿De qué pueden hablar si no es de todas estas cosas? ¿Cómo pueden creerse que así dicen un secreto?
La belleza la saben los duendes.
Un librito que desapareció,
es mi único juego {“Sólo juega con el peligro”, Ferenczi, S:...}
¿sé cómo no olvidarme?
quizá, quizá sea cierto
el secreto está donde nadie sabe,
hasta ahora]

A Ruta Prov Nº34 De Altas Cumbres

Día 13, noche 5

Angustia (al fin) seca
un sueño (al fin):

(…)
Después se acerca otra y empieza a regar, pienso que es algo malo, que esa agua es para destruir algo, me trepo
(…)
le pregunto, me dice que es rutina [“yo riego, de rutina”. No debe haber otra muerte que la muerte de rutina]
(…)
seguimos volando…
_:“¿Alguna otra pregunta?”
_:“¿Qué está pasando?”
(…)
y se me va de las manos, quedo en el aire, me caigo a un mar o una pileta enorme, azul. Otra vez me hundo
(…)
vienen mujeres actrices, con las caras pintadas de blanco. En realidad estaban disfrazadas para que las dejen escapar
(…)
algo me levanta, no veo nada, algo enorme, me chupa la cara y me vuelve a dejar. Cuando bajo están todos adentro. Pregunto qué fue eso: “el Minotauro”

No importa el tiempo, hasta casi no importa, de acá hasta lapiel
Me cansé de lo de antes
Yo lo único que quiero es eso
Yo lo único que quiero es eso

Noche inaugural

…ni en lo más mínimo.
La verdad es fea, pero no se me ocurre nada mejor.
Abandono las ocurrencias, sólo las ocurrencias.
(...)
Es lo único que tiene forma de solución.
Mi representación burbuja será un tatuaje.
Las tentativas no pueden ser otra cosa que esa parte de mí que quiere seguir adentro, no salir.
En el fondo tengo ganas de solucionarme.
Sensaciones me dicen todo el tiempo que soy una posibilidad.
Nunca lo hice, y pretendí dibujar en el aire algo así como un desencuentro, decirle a los dioses.
No hay un tiempo como decir para siempre.
Esas cosas que quedan.
Por más que te quiera, no voy a escribir como vos.

[El sobreyó está escondido detrás de su propio argumento: _:"desistí porque creí ver en esto una imposición del sobreyó"]

aclaraciones

A y C3 se trocan, me exigen un andamio simbólico que concilie la realidad con mi realidad.
Lo inconciente se filtra y aparece gritando.
Hay una risa que esconde.
No puedo mirar para otro lado y hacer como si nada.
Es mi propio cuerpo el que no soporto.
No puede no llevarme conmigo, no me puedo engañar.
Estoy afuera del cuento, donde hace frío.
Adentro hay personas tristes, que ya no ven estas cosas.
Mejor dejarlos ahí.
Las palabras son de todos, nadie las usa.
Sin las palabras el cuerpo no es más que una intriga.
Las palabras tocan al cuerpo.
El cuerpo es el alma o el alma no es más que esta división.
Por lo menos esto es lo que desmiente la ciencia, la conciencia de la ciencia, esa misma con-ciencia que se dilata y se excita para ahogar mis argumentos.